Le parfum
Le parfum
Quel est ce doux muret qui prive mes ardeurs
Cette envie d’écraser du pied, cloisonnée...
Fierté avec l’épée des antiques armées
Multitude suivrait mes traces de terreur.
Quelle est cette potion qui imprègne mon cœur
Ce parfum de rose des contrés inconnues
Laissant agoniser l’arsenal ingénu;
Ce pétunoir des paix inhalant le bonheur.
Ta fragrance en traîne s’allonge au vent
A tire d’ailes les oiseaux s’y promènent
Où naviguent les dentelles des sirènes.
Légère effluve s’en va au loin firmament
Que déjà le tabard m’enlaçait et priait
Que s’envole un bouquet d’arôme de fée.
Papillon
Cette envie d’écraser du pied, cloisonnée...
Fierté avec l’épée des antiques armées
Multitude suivrait mes traces de terreur.
Quelle est cette potion qui imprègne mon cœur
Ce parfum de rose des contrés inconnues
Laissant agoniser l’arsenal ingénu;
Ce pétunoir des paix inhalant le bonheur.
Ta fragrance en traîne s’allonge au vent
A tire d’ailes les oiseaux s’y promènent
Où naviguent les dentelles des sirènes.
Légère effluve s’en va au loin firmament
Que déjà le tabard m’enlaçait et priait
Que s’envole un bouquet d’arôme de fée.
Papillon
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